Автор: Крошка Капризуля Хоч
Рейтинг: PG
драббл № 23 (я их теперь нумеровать буду
Название: Пожалуйста
Жанр: драма
Пейринг: ДМ/РУ
Тип: слеш
Дисклеймер: пишу исключительно из любви к искусству.
От автора: для
Julija_CH которая угадала Ремарка и хотела:
"сюжет все-таки к зельям если можно привязать, может пусть Драко над Роном типа шефства по ним берет" на слова
"оборотное", "вместе", "загадка"читать дальшеклассически ООСный и по уши влюбленный Рон. не знаю, получилось ли - школьные истории мне не даются.Я от Лунатички, ну, то есть от Луны слышал: "Кто чего боится, то с тем и случится". Не то, чтобы я боялся, скорее – втайне ожидал… И вот результат: на зельях меня поставили в пару с Драко Малфоем. Он тоже проходит седьмой год повторно. Почему? Я не знаю. Кажется, он пропустил один семестр. Я вообще ничего о нем не знаю: какой у него любимый цвет? Какой шоколад ему нравится? За какую команду по квиддичу болеет? Он загадка для меня, теперь, пожалуй, в еще большей степени чем много лет назад. Я знаю только то, что влюблен в него, как жалкая девчонка-подросток, и теперь вот нам предстоит совестный проект по зельям.
читать дальше Оборотное варить, вроде того. Я сижу в пустой лаборатории и жду его. Он подходит, как всегда, неслышно, сбрасывает мантию и берет котел.
- Значит так, Уизли, слушай меня внимательно. Если ты хочешь получить отличную оценку, при этом не напрягаясь и оставшись без повреждений – не лезь! Просто отойди, и делай вид, что очень увлечен созерцанием стены. Не мешай, не трогай, и молчи. Тогда мы сработаемся.
Ну, все правильно. Так и должно быть. Если бы он спросил, как дела, пожал руку или просто сказал "привет", - вот это было бы странно. Я сажусь на подоконник старясь смотреть в окно с как можно более безучастным видом. Окна в подземельях зачарованные, и, сколько не гляди, картинка в них не поменяется, как на колдографии. За спиной раздаются тихие шаги, позвякивание колб, стук разделочных ножей. "Не смотреть, не смотреть, не смотреть", мысленно твержу я себе, ощущая, как по коже бегут мурашки от одной мысли, что вот мы в одной комнате, рядом, и…
- Уизли, будь добр, почисть корень асфоделя. Только аккуратно, постарайся не порезаться.
В голове вдруг пронеслась мысль: "Он что, за меня волнуется?"
-…потому что отчищать его от твоей крови слишком хлопотно.
Да. Вот так привычней. Ничего не меняется.
Я старательно нарезаю ровные кружочки, стараясь не слишком пялиться на тонкие бледные запястья под закатанными рукавами, на длинные пальцы и узкую ладонь с узким, едва заметным шрамом. Откуда он там? Этого я тоже не знаю.
- Уизли, ты там заснул, что ли? Давай сюда корни, - он практически выдергивает из моих рук доску, кусочки разлетаются по всему полу, и мы собираем их вместе, он на секунду касается моей руки, и… отдергивает ее, прошипев сквозь зубы:
- С твоей грациозностью медведя, Уизли, тебя нельзя и на милю к зельям подпускать. - Он снова помешивает что-то, светлые пряди сползают на лоб, но они слишком короткие, чтоб завязать их в хвост, и он смешно фыркает, откидывая их назад. Хочется подойти, и убрать их за уши, пригладить, а потом легко провести пальцем по скуле, и легко-легко дотронуться губами до виска…
- Уизли, я здесь ночевать не собираюсь, хоть миски помыть можешь?
Нет. Врезать. В челюсть. Схватить за воротник мантии, и трясти, а потом целовать, не обращая внимания на его возмущенные крики, впиваясь губами в тонкие, упрямые губы, сжимай в руках такое стройное, такое хрупкое, такое драгоценное… Только я так не могу. Я же всего-навсего грифферский придурок, рыжий и никчемный. И единственное, что мне позволено – мыть грязные глиняные миски из-под ингредиентов, стараясь не думать о нем. Да и это у меня толком не выходит. Воздух, кажется, кипит и искрит от напряжения. Такое ощущения, что еще минута – и мы взлетим на воздух.
- Я закончил. Можешь покинуть помещение и радоваться вполне незаслуженному отлично, - он небрежно моет руки, и начинает собираться, не глядя на меня.
- Малфой. Что ты делаешь сегодня вечером? – ну да, за все те три часа, которые я провел в его компании, я не смог придумать ничего умнее. Я ведь тупой, не знали? Пожалуй, шок напополам с недоверием был не совсем той реакцией, которую я ожидал. Хотя…да чего там самому себе врать? Я ведь ни на что и не надеялся. Я уже открываю дверь, но он вдруг хватает меня за воротник, прижимает к стене, и целует, да, целует, по-настоящему, жестко, зло и как же замечательно! Такое ощущение, что мы действительно взлетели на воздух, и все сомнения остались там, а земле. Я что-то говорю, глупое, нелепое, за что просто стыдно, но такое нужное, и пытаюсь его обнять, а он все целует меня по меньшей мере так, как будто от этого зависит судьба человечества. Слова теряются, исчезают, становятся ненужными. Остаются только глупые, счастливые улыбки, от которых я просто не смогу удержаться. Конечно, он ушел почти сразу, испугавшись себя, или меня, или, быть может, того, что я ответил. Но он еще вернется. Так хочется в это верить. Да, я никогда не был счастливчиком, мне никогда не везло, так пусть хоть сейчас все изменится! Можно ведь? Пожалуйста…